Выход
Медсестры фетишируют по психам,
Но мне твердят, что это перебор.
Я вижу, мне показывают выход,
Указывая прямо на окно.
Порой, среди бетонных занавесок
Себя найти сложнее во сто крат,
И финишем никчёмной этой пьесы
Я вижу только выход на антракт.
Внизу, где гробовые перекуры,
Где только ярко-выжженный кальян
Туманом смерти обжигает губы,
Я сделаю затягу, как пацан.
Конечно, без возможности вернуться
В привычную обитель белых стен.
Медсестры говорят, что дело вкуса —
Меж радостью и тленом выбрать тлен.
Сорвать противогаз и задохнуться,
А липким сердцем об асфальт упасть.
Мой выход каждый называет «трусость»,
А лучше так, чем снова гнить, в санчасть!
