О наболевшем.

Люди рыщут напрасно
В поисках первой любви,
Считают ее прекрасной
Девой родной земли.

Люди ищут счастливой
И приторной жизни, 
Но лет своих красивых
Никогда не посвятят отчизне.

Человек лжив и мягок,
По природе своей одинок,
Среди обилия тряпок
Нужной пары выбрать не смог.