О поэтическом творчестве 3. Памяти И. А. Бродского
Безумный мир
Отрёкся от Творца –
В нём звуки лир
Воспели подлеца,
И стынет плоть
Кровоточащих ран:
Здесь нем Господь –
Здесь властвует тиран.
Назойлив зов,
Несущийся окрест
Дрожащих псов,
Вознёсших дух на крест –
Не продохнуть
От тягостных тревог:
Потерян путь
Средь судорог дорог.
Смердит душа,
Заглатывая грех,
Едва дыша,
Пьянея от утех:
Прельщает путь
По слякотной грязи –
И не свернуть
С проторенной стези.
В недолгий век
Разбросанных камней
Ты взял разбег,
Но боль минувших дней
Поблекший лик
Стирает до седин –
И ты постиг,
Что борешься один.
Застывших фраз
Проигранная брань
В который раз
Иссохшую гортань
Испепелив
Надеждою тщеты,
Влачит мотив
Воспетой красоты.
Восторг, полёт,
Сомнение – и стыд:
Предъявлен счёт,
Но Бог тебя хранит.
Не заплести
Разорванную нить:
Себя – найти,
Но мир – не изменить.
Так пой, поэт,
Твоя святая роль –
Вплетая свет
В плачевную юдоль,
Не растерять
Сокровище ума,
И воссиять
Там, где сгустилась тьма.
Не утаи
От мира свет любви,
Слова твои –
Как храмы на крови:
Бездонный мрак
Рассеет чистота
Небесных благ
Воскресшего Христа.
