Поэт парил...

***

Поэт парил… Листы, скукожась,

В углу печально пребывали,

Нет, не случайно взволновали

Души порывы. Зябко ёжась,

Они мечтали завтра утром

Расправиться и превратиться

В нетленность, вечность, но больница

Не спит ещё. В похмелье жутком

Кряхтя, уборщик собирает

Что никогда не повторится…

Успокоенье есть… У шпри́ца…

И – долгожданный ключ от Рая

Поэт, глаза закрыв, сжимает

И воспаряет в наслажденье –

Он – выполнил предназначенье –

Строфа готова роковая…