И.Л.С...кой (2)

Мир разделён на север и на юг,

Как разделён на запад и восток.

Я разделён с тобой, мой друг,

( Без влаги гибнущий росток )

В начале нашего романа

Безбрежной зыбью океана.

Уж много лет разлучены

С тобою, милая подруга,

Ужели мы обречены

На изоляцию друг друга ?

Жестокая судьбы рука

Нас развела с тобой, и ныне

Ты пишешь мне издалека,

Но письма на родной чужбине

Я получаю не всегда...

Они бесследно исчезают,

Как в кипятке кусочки льда,

Как люди в прошлые года...

Куда ? А кто об этом знает ?

Да и узнает ли когда !

И что ? Хоть кто-то был в ответе ?!

Зато, почти в любой газете,

ОНИ твердят нам каждый раз,

Как много (?!?) делают для нас.

Прости им Бог потуги эти !

Таков печальный мой рассказ...

Письмо — единственная нить,

Связавшая меня с тобою,

Её пока не заменить

Совсем надёжною другою,

Но, тем не менее, пиши,

И для меня, и для души...

Пришли мне запах губ твоих,

Пришли в письме твоё дыханье...

Как я хочу, чтоб нас двоих

Не разделяли расстоянья !

Хочу, чтоб были мы с тобой

Едины телом и душою,

И неба купол голубой

Нам был одеждою большою.

Хочу, чтоб сбылись, наконец,

Мои мучительные грёзы

И чтоб любовь, мечты венец,

Мои остановила слёзы.

Хочу, чтоб больше никогда

С тобою мы не расставались,

Чтоб были вместе и всегда

Верны друг другу оставались.

Да, милая, я так хочу,

Я так измучен ожиданьем,

Но ты молчишь и я молчу,

Томимый будущим свиданьем.

Конечно же, я так хочу,

Но призрачны мои мечты...

Поставлю в церкви я свечу

И помолюсь. Быть может ты

Молитву тихую услышишь,

Возьмёшь, да и письмо напишешь,

Которое уж столько лет

Ждёт, не дождётся твой поэт.

Лежит на мне проклятия печать,

Ужели путь к тебе отрезан ?

С трудом, но начинаю понимать :

Виновен тем, что не обрезан !..

Ты помнишь песню "Две звезды",

Что пели Алла и Кузьмин ?

Так это были я и ты !

Теперь же я совсем один,

Ничто меня не утешает :

Ни солнца свет, ни пенье птиц,

И лишь всё время угнетает

Толпа одних и тех же лиц.

Ты — мой источник вдохновенья,

В котором черпаю я силы,

И это будет до могилы,

До тех холодных дней забвенья,

Когда, сомкнув усталый взор,

Тебя я больше не увижу...

Прости меня за этот вздор,

Себя за это ненавижу !

Скибина ! Это крик души,

Крик вопиющего в пустыне !..

( В любви все средства хороши )

Хочу к тебе, моей Скибине !