Письмо самому себе в прошлое
"Ты словно Боб, сидящий на холме,
Совсем не страшен времени оскал.
Глядел во тьму, не думая о тьме,
Увидел свет, что столько лет искал.
Познав любовь красавиц Маргарит,
Стихами жил... жаль Мастером не стал.
И зеркало ночами говорит:
"Года — песок, но облик твой не стар.
Покрылись пылью плёнки детских снов,
Мечты о славе — ветхий праздный хлам.
Лишь книжный мир — вместилище основ,
В душе покой и нерушимый храм...".
Чернильница упала на письмо,
Играет Фатум, стоя на пути.
Мне дописать письмо не суждено,
Пойми меня и искренне прости.
