Гуляю век...

Я часто думаю об облаке искристом...
Что, над костром взмывает,в воздух чистый,
Про осень,что скребёт под ложечкой, как будто,
Выдавливая грусть и слёзность-почему то.

Про сосны и про мягкий пух перинный,
Когда-то в небе,совершивший кувырок невинный,
Скрипит сосна и осень в том же тоне...
В один из дней?..Вот так,на полуслове?

Оставить всё,не утолив-не насладиться,
И скрип сосны и осень...Раствориться?
Недолюбив костровый дым,в печаль пуститься?
С таким я не смирюсь...Да можно ли проститься?

Когда на каждой ветке,прямо в ухо,
Щебечет жизнь,негромко и со звуком.
И дождь стучит и радуга живёт...
Гуляю ВЕК!...И пусть на перечёт...