Му­за бре­дёт по до­роге сю­жетов

Му­за бре­дёт по до­роге сю­жетов,

Где-то в да­ли брез­жит сла­бый огонь,

Де­ва спе­шит в нап­равле­нии све­та,

Тя­нет навс­тре­чу не­мую ла­донь.

 

В каж­дом пи­сате­ле таит­ся нот­ка

Грус­ти, ко­торая стран­ным тол­чком

Дви­жет из слов чёр­но-си­нюю лод­ку,

Му­зе пу­ти ос­ве­щая ог­нём.

 

Строч­ка­ми тес­ны­ми жмут­ся идеи,

Мыс­ли риф­му­ют­ся в стро­гий по­ток.

Так ведь бы­ва­ет, из во­роха зме­ев

Мы дос­та­ём уди­витель­ный слог.

 

Вмес­те ве­дут нас ис­то­рии са­ми,

Вмес­те они ода­ря­ют наш свет.

Каж­дый по­эт — он нем­но­го пи­сатель,

Каж­дый пи­сатель нем­но­го по­эт.