Му­за бре­дёт по до­роге сю­жетов

Му­за бре­дёт по до­роге сю­жетов,
Где-то в да­ли брез­жит сла­бый огонь,
Де­ва спе­шит в нап­равле­нии све­та,
Тя­нет навс­тре­чу не­мую ла­донь.
 
В каж­дом пи­сате­ле таит­ся нот­ка
Грус­ти, ко­торая стран­ным тол­чком
Дви­жет из слов чёр­но-си­нюю лод­ку,
Му­зе пу­ти ос­ве­щая ог­нём.
 
Строч­ка­ми тес­ны­ми жмут­ся идеи,
Мыс­ли риф­му­ют­ся в стро­гий по­ток.
Так ведь бы­ва­ет, из во­роха зме­ев
Мы дос­та­ём уди­витель­ный слог.
 
Вмес­те ве­дут нас ис­то­рии са­ми,
Вмес­те они ода­ря­ют наш свет.
Каж­дый по­эт — он нем­но­го пи­сатель,
Каж­дый пи­сатель нем­но­го по­эт.