Когда-нибудь я стану поэтом
Про всякую мысль поётся уж в сотый раз,
Про каждую тему сложились уже стихи.
И даже на каменных стенах, вот как сейчас,
Мы можем двустишье и кляксу теперь найти.
И знаем мы это с детства. Но вот вопрос:
Могу ли назвать я поэтом тогда себя,
Коль каждый мотив бородою уже оброс,
И всё уж написано задолго до меня?
Могу ли я знать, что стихи мои — всё ж стихи,
И это не мысли, и это не чья-то брань,
Что рифмы мои не заплатки от шелухи,
Что я всё ж творец, а не нищий, одетый в рвань.
Вы знаете, я не поэт, но стихи пишу,
О том, что воспелось уж тысячи, верно, раз,
А слог мой бывает нелеп или даже груб.
Упрямо вплетаю я рифмы в оковы фраз.
Пусть мне не сказать «Я пишу, вы смотрите все!»,
Да так, чтоб не думали «Девочка не всерьёз»,
И чтоб не сказали: «А это уже старьё,
Закрой же свой рот, нам не нужно нелепых грёз»,
Я всё же пишу, пусть мотив мой и стёрт до дыр.
Нелепо пишу, и иначе я не хочу,
Мне птенчик побитый милее, чем этот мир,
Ведь бережно в перьях его я стихи храню.
И если птенец во ладонях моих согрет,
Откроется мыслей небритых стальная клеть,
Я стану поэтом, и хриплым от сигарет
Настойчивым голосом буду тогда я петь.
