Нечем
Тикают часики. В танце сгорают дни.
Тлеет и лето — медленно, постепенно.
Там, где горело — выжжено, не горит.
Я потеряла ключи от своей вселенной.
Небо меня не слышит, не хочет знать,
Снова холодно-синее и чужое.
Мне теперь в строчки стыдно листы марать.
Впрочем, всё это временно, напускное.
Завтра — поэт, а сегодня опять без сна.
Сердце вертлявое звёзды увидеть встанет.
Мир за окном, но внутри, как всегда, война,
Жаль, меня вряд ли чем-то возможно ранить.
Лето не будет ждать, когда я проснусь,
Ветер не станет биться волною в плечи.
Ты верно прав: я, конечно, ещё влюблюсь
Только на этот раз мне ведь будет нечем.
