Мусор
Я писала на всём, что мне попадалось под руку.
Выражаться чернилами, право, намного проще.
Я должна была, вроде как, укататься со смеху,
Находя вдруг затёртый до боли знакомый почерк.
Я читала давно забытое, нежно старое,
Не познавшее даже трети моих забот.
Я устала теперь, но почти как тогда упрямая
И наверно не выйдет вновь выкинуть этот год.
У меня есть пакет с листками и их огрызками,
Он забит в дальний угол, подальше от ваших глаз.
Это мусор, но он наполнен моими мыслями,
И я в нём приберусь, но снова не в этот раз.
