Не пой, красавица...

Не пой, красавица, при мне.

Сейчас, ей-богу, не до песен.

Живот уже прирос к спине,

А хлеб насущный сух и пресен.

 

Я мог бы написать романс.

Сопливый, ради декаданса.

Но я не получил аванс.

Какие тут, к чертям, романсы?

 

Плывет над озером туман,

Косится месяц глазом лживо...

Но пуст моих штанов карман,

Мне не до жиру, быть бы живу!

 

Жена, в слезах и шушуне,

Вдруг завопит, как выпь, истошно.

Не пой, красавица, при мне!

И без того на сердце тошно.

 

Ты рождена воспламенять

Воображение поэтов.

Так что же ты филонишь, мать?

Воспламеняй, копейки нету!

 

"Гори, гори, моя звезда...",

"Я встретил вас..." и всё такое.

Ведь могут люди иногда!

Такой же, как моя, рукою.

 

Возьму и нынче - напишу!

Про утро, про росинок капли,

Как шмель - на хмель, и к камышу

Построились на кастинг цапли,

 

Как дева, сдавшись, отдалась,

А муж явился так некстати.

Как ехала домой от вас...

И пусть мне только не заплатят!