Старый фотограф

В провинциальном ателье

Фотограф, старый сомелье,

Вокруг старинной скрипки

Обклеил фотками стену.

И проходящие

вкушают с них улыбки

Подобные старинному вину.

 

Живет былого плен

В витринах старых стен...

Уста сладки, как яды,

Глаза, улыбки, взгляды...

Приятна миловидность лиц

Ушедшего навеки племени

Запечатленная искусством блиц

В бумаге выцветшей от времени.

 

И, словно пластинку заевший фонограф,

Всем назидает старый фотограф,

Время хранящий давний мечтатель,

Мир поселяя в видоискатель:

- Сделайте фото, беспечные люди!

Завтра, возможно, и вас уж не будет...!

 

Бывает, к ревности больших картин,

На стенах фотографий серпантин

Влечет к себе беспечною игрой...

Туда так хочется порой.