В. Высоцкому

Точнее и не скажешь! Вечная память поэту...

Узнал я, слушая Высоцкого, по четырём строкам не гения о том, что больше нет Высоцкого на нестандартном фоне мнения о том, что почва на Ваганьковском теперь принадлежит Есенину… Да, не таган-вагантским Гамлетом учился не по нотам пению я сам, не обладая голосом таким, чтоб даже зэки верили, что строчки песни – это полосы зарубок на душе от Берии, хотя и так иных не менее я знал стишат про струны рваные, которые от неумения умеют рвать подростки пьяные, и паруса, что ими порваны, давно устал я пересчитывать по рёбрам собственным и органам, меня пытавшимся воспитывать… Теперь и я похлеще пьяного по горизонту иллюстрации скольжу и Ксанфа окаянного ищу, соль моря взглядом мацая, и слышу вновь, как душ спасения взывает как бы от Виталия поэт словесной солью пения, а что на фотке синь хрустальная, так это к делу не относится, а дело в том, что не избавиться от тех, кто как вороны носятся на чёрных крыльях, тщась прославится все сорок лет могильных строчками, на песни вовсе не похожими, но, словно бы сырка кусочками, всегда быть ими сыты можем мы, спасая песнями Высоцкого, в глубинах многих душ живущего, всё то, что в душах есть высокого, от всякого мозги клюющего…

Великий был человек. Отлично почтили память!

Я рад, Виталий, созвучью струн души, Ещё не порваны, они звучат в тиши. Не рано ль, батенька, Вы в кресло погрузились? – У Вас – талант, чуть огонька, чтоб души растопились! (© Иван Песоцкий, 6 апреля 2022 Лета) P.S. – по ассоциации вспомнилось: Живёт Высоцкий, «… сын народа, Российский корень, яркий миг. Живёт во мне, хоть я – Песоцкий, Для всех Татьян он божий гранд. Родной и близкий наш Высоцкий, Писатель, бард и музыкант. Живёт он в тех, кому понятен Завуалированный стих. А негодяям неприятен, И ненавистен он для них. Не замечать его старались, Закрыть все двери, в мыслях страх. Принизить, затереть пытались, Но потерпели полный крах. Он пел с любовью и сердечно, Хрипел душой про весь разврат. Тебя я помнить буду вечно, Добавлю лишь, безмерно рад. Что рос с тобой, как лист на дубе, Твои пел песни на Дону, В Ростове, Питере, на Кубе, Когда взлетал и шёл ко дну. Порой меня и смерть касалась, Гремели громы над главой. Но совесть чистою осталась, Володи песен бил прибой…»* ___________________________________________________________________________ * Полный формат стихотворения с иллюстрацией и аудиозаписью на ресурсе: https://poembook.ru/poem/1818314-o-vladimire-semyonoviche-vysotskom «ип»

Замечательно!!!

Виталий, доброго денёчка! А Вы были в музее Высоцкого, что на Таганке?) нам вот с другом понравилось очень посещение) рекомендую)