Грязь

И вот ты стоишь по колено в грязи.

С улыбкой дурацкой, натянутой от правого до левого.

Иди, почитай в подъезде свои стихи.

Или нажрись наконец до прихода доброго Белого.

 

Думала, что не оступишься?

Что такие как ты на дно не падают?

А теперь просыпаешься в лучшем случае

У себя на кровати,

А не на чьей-то чужой плохо изученной.

Под одеялом, дай Бог.

Голая. Рваная.

Хоть бы один из них посмотрел на тебя как на равного.

Ну куда там? Шавка какая-то бегает, бегает,

Пытается строить из себя главную.

Лапки короткие, кривенькие. Глаза злые, но верные.

За дверь, дорогая! Ты далеко не первая.

 

Назовешь это творческим поиском?

Или расширением границ нормального?

Ты себе хоть не ври, я не слышу твердости

В тех словах, что ты шепчешь,

Отправляясь в полеты дальние,

Ожидая прихода нового.

На сей раз конечно последнего.

Ты забыла, что Дьявол не Бог.

Ты забыла, создавая свой план воскрешения.

Он не отпустит.

Поняв, что упал, лишь эгоизм вопрошает в тебе о спасении.

И даже поднявшись, допустим.

Все это будет в угоду твоим отвращениям.

 

Грязно. Грязно.

Дорогая, ты утопаешь.

Ничего тут не сделать.

Иди, посиди в кабаке.

Может снова поддашься соблазну и фальши,

Может снова опустишься. На ступеньку.

Или на две?

 

И так до конца. Вниз.

По ветхой лесенке из морали.

До свободы. К восприятию собственного “ничто”.

Эта темень вокруг располагает.

 

Дорогая, может стоило это того?