Судьба Поэта
Какое благо для поэта,
когда на сердце тишина
и благодать, но блики света
стушёваны… бокал вина
не будоражит, не тревожит,
и женщина, всего одна,
его слова понять не может,
не в силах их понять она…
Белеет парус и чернеет,
и грустно думает поэт
о том, что это не успеет,
ну, а того уже и нет…
Остались в тесном промежутке:
лишь пара стареньких монет,
гитара, пачка писем жутких,
которых больше в мире нет,
и много-много вожделений,
осуществимых, но пустых –
берет листок печальный гений,
и пишет свой прощальный стих…
Он так старается увидеть
сквозь тьму годов своих детей –
вода в разрушенном корыте
течет не в землю, а к звезде,
которая далеко где-то,
прекрасная, как белый вальс,
висит над головой поэта
и сморит, словно вещий глаз...
