Болезнь
Простужено лето. Диагноз невиданно тяжкий.
Уныло и серо. В июне настырно дождит.
Зачем же мы ждём от Всевышнего снова поблажки?
От наших подножек внутри у планеты болит.
И плачет она, содрогается сотней вулканов.
Её лихорадит. В конвульсиях бьётся душа.
Мне снится опять, что гноится открытая рана
И вал наводнений - всего лишь привычка дышать.
Ломается жизнь, пульс слабее, почти нитевидный.
Смывает волной эту сытую свору волков.
Летают дубы, вырываются с корнем постыдно.
Проносятся смерчи, сметая налёт с облаков.
А после, как водится, солнце наведает снова.
Подлечит простуду. И высохнут слёзы обид.
А тёплый июль, как последнее честное слово,
Даёт бюллетень, что простуженный мир не убит.
