Болезнь

Простужено лето. Диагноз невиданно тяжкий.

Уныло и серо. В июне настырно дождит.

Зачем же мы ждём от Всевышнего снова поблажки?

От наших подножек внутри у планеты болит.

И плачет она, содрогается сотней вулканов.

Её лихорадит. В конвульсиях бьётся душа.

Мне снится опять, что гноится открытая рана

И вал наводнений - всего лишь привычка дышать.

Ломается жизнь, пульс слабее, почти нитевидный.

Смывает волной эту сытую свору волков.

Летают дубы, вырываются с корнем постыдно.

Проносятся смерчи, сметая налёт с облаков.

А после, как водится, солнце наведает снова.

Подлечит простуду. И высохнут слёзы обид.

А тёплый июль, как последнее честное слово,

Даёт бюллетень, что простуженный мир не убит.