Куусинена, 6

Есть у земли и неба синего,

собой укрывшего Москву,

кирпичный дом на КуусИнена.

Я в нем с рождения живу,

в восьмиэтажке, в красной сталинке,

вокруг которой, утаён

от шума, вечно дремлет старенький,

все тайны знающий район.

 

Есть три окна, что в память намертво,

вросли, не выдернуть уже,

под вязью белого орнамента.

горят на пятом этаже,

в вечерний зной полураспахнуты.

И надо шаг ускорить, ведь

в гостиной дед расставил шахматы…

…Зевну коня - и ну реветь!

 

Утрусь, и выдам эндшпиль старому!

Из стали я, не из стекла!

Тем паче юному каспарову

бабуля плюшек испекла.

Они вкусны, но слаще сладкого,

когда придет с работы мать,

постель поправит и под складками

отыщет, чтоб поцеловать.

 

И ноги прибавляют хода, но

чужой теперь в тех окнах свет

Мать умерла. Квартира продана.

И бабки нет, и деда нет.

Ох, сколько там, на дне подвальчика,

воспоминаний. Боже мой,

я думал, нет давно и мальчика

во тьме спешащего домой.

 

Он столько раз погибнуть мог, но не

погиб. И вновь в моей душе

тот самый свет горит за окнами,

горит, не выключить уже.

Горит за тюлевыми шторами,

чтоб страшно не было в пути

ни мне, ни мальчику, которому

никак до дома не дойти.

 

2017