Больной поэт

Всё кончено?
Так рано говорить.
Я только начал жить, ценить, любить.
Я только начал понимать себя,
Познал весь смысл слова "Я".

И знаешь...
Ведь сказать нетрудно мне,
Я слишком одержим твоею жизнью.
И пусть горит всё в чёртовом огне,
А я...В стоп-кадре, видимо, зависну.

Но я же...не хочу конца...
И не хочу безумного движения...
Я не хочу бежать всё в никуда...
И не хочу паршивого упокоения...

Ты можешь не читать мои стихи,
Сказать, что я больной на голову поэт,
Что я в стихах лишь прославляю все грехи,
Которые я нёс из века в век.

Ты можешь не смотреть на жизнь мою,
Ты можешь проклинать, орать и ненавидеть,
Но разве я виновен, что уж не хочу
Своё дурное будущее видеть?!...

Родной мой, 
А сказать нетрудно мне,
Я слишком одержим твоей судьбою,
Я буду биться здесь в дурной хандре,
Но буду слышать тёплое несказанное слово...

***

Наверное, я затянул повествование.
И проза больше не идёт из уст,
Я собираюсь в вечное отчаяние,
Чтобы в нем только гибнуть и тонуть.

Не нужно, не тяни к больному руки.
Не нужно звать по имени его.

Он выбрал сам души поэта муки,
И сам решил составить жизнь из рифм и слов...