письмо к сыну

Ты улетел, сынок, в далёкую Москву.

Перелистнув ещё одну страницу.

Москва тебя манила и звала

Своим величием загадочной столицы.

 

А здесь в глуши остался отчий дом.

Остался воздух, чистый и свободный.

Места родные, обогрев тебя теплом,

Вновь погрузились в жизнь простых провинций.

 

С тех пор прошло наивных десять лет.

Всё суета: работа, дом, машины...

Ты бороздишь Кутузовский проспект,

Ища в душе ещё одну вершину.

 

Там нет вершин, но жизнь твоя кипит.

Открытие, паденье, пораженье...

Ты пробиваешь лбом своим гранит

Борясь за солнце в городской пучине.

 

Зачем нужна вся эта суета?

Вернись домой и насладись покоем.

Поверь, что здесь исполнится мечта.

Кавказ тебя согреет, успокоит.

 

Тебе откроет двери отчий дом,

И ты поймёшь, что нет его роднее.

Эльбрус стоит спокойно за окном.

И вот тебе, сынок, его вершины!