Архив

Ос­тыв и став слег­ка дру­гой,

Прой­дя кре­щенье труд­ных дней,

Увы, от­пра­вит­ся лю­бовь

В ар­хи­вы па­мяти тво­ей,

 

Ту­да, где хо­лод, тус­клый свет,

Где лишь по­кой и ти­шина

И где на пол­ках прош­лых лет

Ле­жат та­кие ж, как она.

 

На них заб­ве­ния пе­чать

Пос­та­вить, вид­но, не судь­ба…

Их бу­дешь веч­но на­вещать:

Лис­тать, как ста­рые то­ма

 

И, улы­ба­ясь, вспо­минать

Мгно­венья счастья и теп­ла,

От­ме­тив про се­бя опять,

Что пыль кру­гом, но не зо­ла!

 

Что каж­дая жи­ва лю­бовь;

В ней — тот же свет, прос­тор и высь…

Но ве­янье дру­гих вет­ров

Не даст уж боль­ше раз­растись.

 

А мир нак­ро­ет пус­то­та:

Тот, кто не лю­бит в нём — не жив!..

Лишь ду­шу гре­ет скры­тый там

На­дёж­ный па­мяти ар­хив.