Написанный бред

Строки пишутся, рифмам давая путь,

Звуки - лишнее, хочется лишь вздохнуть.

И написать, как и много лет назад:

Важное что-то, чему будешь очень рад.

Хочется в пламя преобразить дыхания лед,

Хочется верить, что есть смысл двигать вперед.

И не наткнуться на бренность обычных дней,

Хочется знать, что есть в мире и мира важней.

Только часы так же тянутся или бегут,

Все забирая с собой, оставляя привычный хомут,

Необходимости решения важных проблем,

И, оставляя опять с мнимой радостью,

То есть ни с чем.

Может, с годами так нужно: забросить слова,

Разнести вдребезги все свои острова

Прошлых амбиций и недостижимой мечты,

Кто же сказал, что особенны именно мы?

Годы затянут рутиной раны от грез,

Будет казаться, что мысли все те не всерьез.

Будет казаться, что ты как и всякий другой,

Был слишком молод, наивен,

И слишком возвышен душой.

Может... никто не озвучит ответ,

Но, так ведь ценен написанный бред.

Даже не тем, что возможно, он лучше других,

Даже не тем, что отличен от всех остальных.

А, что касаясь души каждой рифмой своей,

Боль затихает и, кажется, станет слабей.