Бред)

А , не написать, ли , мне стишок,

Про то, как солнце греет летним днем,

Про то, поют что, птички... Хорошо!

Деревья, что шумят о чем- то, о своем...

Что детки во дворе играют малые,

Мамаши чинно о своём беседуют...

Эх, что в поэзии высокой главное?

Не разберу... От мыслей тех седею я)

 

Не написать мне вирши гениальные

Ни про пейзаж, ни про любовь высокую...

Пишу, пыхчу... А где же мысль та, главная?

А вот она- я не поэт!

А, может, всё- таки?)