То стелет судьба, то сбоит… /четверостишия о творчестве/

   

То  стелет судьба, то сбоит…
В дороге от имени к отчеству 
Писал я творенья свои
На сером холсте одиночества.


***


Кому стихи - лишь верный путь к его признанью.
Другому – поза: мол, не просто так – ПОЭТ!
Мои же строчки все – побочны для призванья:
Рождаясь, служат мне лекарством от всех бед.


***

Мне в стол писать - недосуг.
Расчет на потомков – неверен…
Я нужен сейчас, мой друг,
И здесь, где мой долг отмерен.