Переписывая мир

Переписывая каждый раз этот мир начисто

Не могу удержаться и начинаю дурачиться.

Такое поведение богам не пристало.

Вопросы потом, сомнения: что это у нас за бог,

Какой-то умственно-отсталый?

Так, ни уважать не заставил, ни лучше выдумать не мог...

Комкаешь, рвёшь, переписываешь заново.

И всё равно психопатическим росчерком пера

Убиваешь гориных, цоев, боуи, рязановых.

Комкаешь, рвёшь... "Господи, что за дурак?"

Выйдешь на улицу. Всё, как задумано, до точки:

Вот остановка, вот она под зонтом, в берете.

Вот он, покупает в киоске конфеты-цветочки.

Но через пять страниц появляется третий

И всё летит к чёрту. Снова рвёшь и сжигаешь листочки.

Снова сомневаешься, что всё это необходимо.

И нет ни начала, ни слова, ни воды, ни дыма...