Переписывая мир
Переписывая каждый раз этот мир начисто
Не могу удержаться и начинаю дурачиться.
Такое поведение богам не пристало.
Вопросы потом, сомнения: что это у нас за бог,
Какой-то умственно-отсталый?
Так, ни уважать не заставил, ни лучше выдумать не мог...
Комкаешь, рвёшь, переписываешь заново.
И всё равно психопатическим росчерком пера
Убиваешь гориных, цоев, боуи, рязановых.
Комкаешь, рвёшь... "Господи, что за дурак?"
Выйдешь на улицу. Всё, как задумано, до точки:
Вот остановка, вот она под зонтом, в берете.
Вот он, покупает в киоске конфеты-цветочки.
Но через пять страниц появляется третий
И всё летит к чёрту. Снова рвёшь и сжигаешь листочки.
Снова сомневаешься, что всё это необходимо.
И нет ни начала, ни слова, ни воды, ни дыма...
