На фиолете погоды...
На фиолете погоды по-чёрному рвутся ветра,
Нити дождей, как порочные ласки, как цепкие руки
Бьют невпопад из прошедшего позавчера,
В завтра пытаясь попасть угрожающей скукой...
Хлещут по горлу, сражая нытьём наповал.
Это похоже на битвы за крепкие нервы.
Стонут зловеще, за пазухой держат кинжал -
Встречные, вечные, осатанелые ветры.
Любо им нЕжить крутить по маршрутам лихим,
Остервенело мешать небеса и худые дороги.
И превращать города в фиолетовый дым,
Пересыпая надежды приправой тревоги.
Перевирая мотивы, фальшиво и пьяно фоня,
И резонируя с тихим, весенним напевом,
В мир фиолетовый ветром втянуло меня,
Бросив под ноги осколком души, ослепительно белым.
