На фиолете погоды...

На фиолете погоды по-чёрному рвутся ветра,

Нити дождей, как порочные ласки, как цепкие руки

Бьют невпопад из прошедшего позавчера,

В завтра пытаясь попасть угрожающей скукой...

Хлещут по горлу, сражая нытьём наповал.

Это похоже на битвы за крепкие нервы.

Стонут зловеще, за пазухой держат кинжал -

Встречные, вечные, осатанелые ветры.

Любо им нЕжить крутить по маршрутам лихим,

Остервенело мешать небеса и худые дороги.

И превращать города в фиолетовый дым,

Пересыпая надежды приправой тревоги.

Перевирая мотивы, фальшиво и пьяно фоня,

И резонируя с тихим, весенним напевом,

В мир фиолетовый ветром втянуло меня,

Бросив под ноги осколком души, ослепительно белым.