Портрет

О сколько лет, влекомых мыслью,

О камни истин бились лбы...

Художник следовал за кистью,

Тропой неведомой судьбы.

 

Безумный вихрь мазков случайных,

Будь то изгиб или овал,

Рождаясь где-то в недрах тайных,

Вдруг некой формой проступал.

 

Тут из-под кисти, как из чрева,

Чредою линий и полос,

Как знак судьбы, явилась дева

В оправе огненных волос.

 

Влекли к себе, полны желаньем,

Ее вишневые уста,

А под прозрачной легкой тканью

Светился тонкий, гибкий стан.

 

Колдуньи взгляд, тая истому,

Какой бы в нем узреть секрет? -

В себя тянул, как будто в омут,

Куда-то внутрь, в сам портрет.

 

А нежный глас - сирены пенье:

Приди! - к художнику взывал. -

И тот в каком-то помутненьи

В ее объятия упал...

 

Очнулся серым утром мастер.

Издав со вздохом тяжкий стон:

Я жив? - спросил. - Какое счастье!

И это счастье видит он:

 

Жена его - со слезным взором,

В котором стыл немой вопрос,

Глядит на мастера с укором

И тычет пальцем в чистый холст.

 

 

Май 2017