Ромашковое поле
Улыбки на лицах случайных прохожих, проносятся мимо семьсот силуэтов-
Дорога домой, невозвратное прошлое - ногами втоптали ромашки в песок.
Разбросаны пачки, стреляют словами в обиженных жизнью и смертью поэтов,
Назначают дуэли, со свистом летят пули, в щепки встречаются с гладью висков.
Но без слез и без крика - морально готовы- легко и непрочно падает тело.
Без воплей и стонов, считая судьбой, пропадая, попробуют землю на вкус.
Но в жизни поэта двадцать первого века - это, к несчастью, обычное дело.
Оркестр играет, слышны ноты скрипок, кому-то последний слышится блюз.
И руки немеют от холода ночи, зрачки расширяются от света луны.
А впрочем, привычно, и даже приятно лежать, окруженным ромашковым полем.
Тепло и любовь, от знакомых людей сейчас в основном им уже не нужны.
Поэту так сложно держать свои чувства и мысли свои в голове под контролем.
Ветер проснется с мартовским солнцем, а солнце разбудит в поэте надежду,
Коснется лучами. Продрогшие пальцы скользят по траве, шелковистой, в росе.
Душа без пристанища мечется с неба на землю, на землю в огонь или между,
А тело сошло с траектории, то в чёрной, то в белой, то в чёрной опять полосе.
Мокрой полынью горчила земля, и в зрачках отражались ромашек бутоны.
Картины художников разной эпохи увидеть не трудно, в глаза заглянув.
Поэты грустят и слагают стихи, выходя на залитые светом балконы,
По утрам выдыхая туманы из лёгких, только ещё глубоко не вздохнув.
23.05.17
