Звонок из Варшавы

Когда ты играешь сонату о хрупкости

отношений на расстроенном фортепиано, 

иззябшие пальцы гения в совокупности

с западающей "до" и "фа" контроктавы

гонят нотную музу с хромого дивана. 

Или в этом виноват мой звонок из Варшавы?

 

Нажал бы отбой, но прошепчешь: "Внимательно",

когда я, наконец, настроюсь на диалог

с бездушным и бесспорно внимательным, 

терпеливым, немым, как карп, механизмом.

Не виляя, признаюсь, что ждала. - Увы, не смог!

- Дела? - Дела, - подхватишь, - Весь в делах! (с трагизмом).

 

Но про дела не катит, и ты о погоде

заводишь вдруг пустой разговор: - Нелетная,

снег падает на снег, минус тринадцать, вроде...

- Значит, не ждать? - перенимаю правила

игры в четыре руки так неохотно я.

С новой порцией лжи сейчас бы поздравила.

 

"Тебе б актером быть, не Моцартом, родной!" 

(скорее мысленно). А в слух: - И что же муза ваша?

- Работаем... То есть работал над очередной...

Я представляю, как на смятый ты диван 

косишься виновато. Или на пару чашек

у окна. Или на снимок мой (как вариант).

 

послесловие: когда любовница начинает вдруг ревновать к музе...