Звонок из Варшавы
Когда ты играешь сонату о хрупкости
отношений на расстроенном фортепиано,
иззябшие пальцы гения в совокупности
с западающей "до" и "фа" контроктавы
гонят нотную музу с хромого дивана.
Или в этом виноват мой звонок из Варшавы?
Нажал бы отбой, но прошепчешь: "Внимательно",
когда я, наконец, настроюсь на диалог
с бездушным и бесспорно внимательным,
терпеливым, немым, как карп, механизмом.
Не виляя, признаюсь, что ждала. - Увы, не смог!
- Дела? - Дела, - подхватишь, - Весь в делах! (с трагизмом).
Но про дела не катит, и ты о погоде
заводишь вдруг пустой разговор: - Нелетная,
снег падает на снег, минус тринадцать, вроде...
- Значит, не ждать? - перенимаю правила
игры в четыре руки так неохотно я.
С новой порцией лжи сейчас бы поздравила.
"Тебе б актером быть, не Моцартом, родной!"
(скорее мысленно). А в слух: - И что же муза ваша?
- Работаем... То есть работал над очередной...
Я представляю, как на смятый ты диван
косишься виновато. Или на пару чашек
у окна. Или на снимок мой (как вариант).
послесловие: когда любовница начинает вдруг ревновать к музе...
