Белый ангел Серых улиц
Хмурится облако черное над Будапештом,
я страдания его чую за километр,
нет поддержи и сострадания,
за что воевал, то и пожинай.
Хватит с тебя, не зли себя и небеса
говоря, что и так уже давно известно,
этому миру пора строить бетонный саркофаг,
а не читать эпитафии по изгнанникам,
принимая как губка в себя их чернила,
жжется метка неспокойного смертного,
бары всегда наполнены вдоволь
и никто не скажет, что хватит. Довольно
с тебя на сегодня спирта и сигарет,
но окна пустые лишь мемориал всех бед,
что цикл за циклом ветер срывает листья,
срывает людей, обращая в серый пепел,
метая его на Розу где запад и север
не имеет значения, лишь перекресток
ярко светится цветами последнего лета,
пустота взяла снова на себя издержки
и обязательства за свое проживание
в круглой коробке лесов и морей,
Уроборос в каждом городе вертится
Сансарой в огненную падь саморазрушения,
считая поштучно детали и гильзы,
вставляя снова в игрушку Бога
батарейки со сроком лет десять
бросая ее когда наконец вырастет
из пубертатного буйного возраста -
нет тяги к живой ответственности
за поведение, пускай живет как хочет,
после разводя руками - Я не виновен.
~
Он развел руки, но не крылья, а бечевка
трет бледные запястья слабых чистых рук,
в поезде, везущем на последнюю остановку
где есть ты, я и больше никто не ждет.
Не молчи, ангел, я знаю - ты не спишь.
Должен молчать? Невозможно, шипами
нежно окутан взор на счастливую жизнь,
о которой ты вечно болтаешь, не лги
всем тем кто был нагло обманут,
нагло нагнут будто путана в Амстердаме,
терпя выходки молодой стервы за восемнадцать
по имени Жизнь, кладя себя для услады
ее хотелок, аппетит увеличивается с годами,
а тело сохнет крапивой на поле трав
под лучами солнца и самомнения,
моя роль - наблюдать как маски слетают
с лживых и пустых обещаний родителей,
что дальше - лучше и синева синее,
где каждый лжет, чтобы попросту выжить
не лежа под бетонных гигантов карнизов,
чтобы не падала тень любви и соседей,
читатели любили, а деньги текли
из горшков на том конце радуги,
но там выгребная яма с надписью
Покойся с миром, некрологи в газетах,
мольбы о том, что прожил бы ты
еще пару лет и все были счастливы,
будучи сидя в тюрьме своих комнат,
в ноль сорок три, боясь очереди
на завтрашний день, неуклонно
вздымается вал будних проблем.
С головой. Ангел, не лги.
