Белый ангел Серых улиц

Хмурится облако черное над Будапештом,

я страдания его чую за километр,

нет поддержи и сострадания,

за что воевал, то и пожинай.

Хватит с тебя, не зли себя и небеса

говоря, что и так уже давно известно,

этому миру пора строить бетонный саркофаг,

а не читать эпитафии по изгнанникам,

принимая как губка в себя их чернила,

жжется метка неспокойного смертного,

бары всегда наполнены вдоволь

и никто не скажет, что хватит. Довольно

с тебя на сегодня спирта и сигарет,

но окна пустые лишь мемориал всех бед,

что цикл за циклом ветер срывает листья,

срывает людей, обращая в серый пепел,

метая его на Розу где запад и север

не имеет значения, лишь перекресток

ярко светится цветами последнего лета,

пустота взяла снова на себя издержки

и обязательства за свое проживание

в круглой коробке лесов и морей,

Уроборос в каждом городе вертится

Сансарой в огненную падь саморазрушения,

считая поштучно детали и гильзы,

вставляя снова в игрушку Бога

батарейки со сроком лет десять

бросая ее когда наконец вырастет

из пубертатного буйного возраста -

нет тяги к живой ответственности

за поведение, пускай живет как хочет,

после разводя руками - Я не виновен.

~

Он развел руки, но не крылья, а бечевка

трет бледные запястья слабых чистых рук,

в поезде, везущем на последнюю остановку

где есть ты, я и больше никто не ждет.

Не молчи, ангел, я знаю - ты не спишь.

Должен молчать? Невозможно, шипами

нежно окутан взор на счастливую жизнь,

о которой ты вечно болтаешь, не лги

всем тем кто был нагло обманут,

нагло нагнут будто путана в Амстердаме,

терпя выходки молодой стервы за восемнадцать

по имени Жизнь, кладя себя для услады

ее хотелок, аппетит увеличивается с годами,

а тело сохнет крапивой на поле трав

под лучами солнца и самомнения,

моя роль - наблюдать как маски слетают

с лживых и пустых обещаний родителей,

что дальше - лучше и синева синее,

где каждый лжет, чтобы попросту выжить

не лежа под бетонных гигантов карнизов,

чтобы не падала тень любви и соседей,

читатели любили, а деньги текли

из горшков на том конце радуги,

но там выгребная яма с надписью

Покойся с миром, некрологи в газетах,

мольбы о том, что прожил бы ты

еще пару лет и все были счастливы,

будучи сидя в тюрьме своих комнат,

в ноль сорок три, боясь очереди

на завтрашний день, неуклонно

вздымается вал будних проблем.

С головой. Ангел, не лги.