Порченный язык
Черное облако - я таков какой
есть в этом веку порочном,
пульс или взрыв - не точно
как создался без звука язык порченный
на кирпичных стенах в пустых
районах, пока кипит вечная работа,
пока лампа жарит голодных животных
и цветет трава, вымещая людей
за границы нереализованных возможностей,
а я наблюдатель в нейтральной зоне
не желая быть частью пламени общего,
зная, что они истлеют, бросая обреченные
взгляды на мечты и электронных овец,
в каждом внутри есть Маленький Принц,
выросший чтобы покинуть сладкие сны
и жалеть о утрате единственного,
что берегло их от хладного мира
где каждый сам себе волк и судья,
мусор летает, ведомый судьбой,
последнее напоминание о нас,
ведь говорят только кулаки и ножи,
жадность и амбиций, бренность
существования тяготит спину,
глядишь и того легко треснет
за бумаги, в позвоночник не вклеишь
их, как и совесть в душу за крюки
не взять, только родиться с ней,
идя за руку как с последним человеком
на Земле, кончатся ночи и дни
когда можно спокойно есть и пить,
ища себе мягкий и спокойный ночлег,
а также себя, шепча молитвы,
тот самый язык говорит.
