Порченный язык

Черное облако - я таков какой

есть в этом веку порочном,

пульс или взрыв - не точно

как создался без звука язык порченный

на кирпичных стенах в пустых

районах, пока кипит вечная работа,

пока лампа жарит голодных животных

и цветет трава, вымещая людей

за границы нереализованных возможностей,

а я наблюдатель в нейтральной зоне

не желая быть частью пламени общего,

зная, что они истлеют, бросая обреченные

взгляды на мечты и электронных овец,

в каждом внутри есть Маленький Принц,

выросший чтобы покинуть сладкие сны

и жалеть о утрате единственного,

что берегло их от хладного мира

где каждый сам себе волк и судья,

мусор летает, ведомый судьбой,

последнее напоминание о нас,

ведь говорят только кулаки и ножи,

жадность и амбиций, бренность

существования тяготит спину,

глядишь и того легко треснет

за бумаги, в позвоночник не вклеишь

их, как и совесть в душу за крюки

не взять, только родиться с ней,

идя за руку как с последним человеком

на Земле, кончатся ночи и дни

когда можно спокойно есть и пить,

ища себе мягкий и спокойный ночлег,

а также себя, шепча молитвы,

тот самый язык говорит.