Поэт – как хрустальная ваза (Ответ на стих Станислава ТОТа)
***
Одни вам скажут, что поэт –
Как ваза хрупкая – хрустальна…
Быть может это и банально –
Но, иногда – как первоцвет,
Он как цветок – раним и хрупок.
Порой - одет в «бронежилет»,
Чтоб слово не словить в ответ,
И, опасаясь за рассудок,
Бежать за помощью к врачам.
И там, раскрыв души́ все дверцы,
В ладонях показав им сердце,
Про хрупкость мира всем кричать…
А вот другие про поэтов
Найдут другое мнение –
Что им полезно трение,
Для всех стихов и для сонетов.
Поэт – скала, поэт – креме́нь!
Глаголом бьёт везде и всюду.
Любому скажет он верблюду,
Что он верблюд, а не олень…
Про правду в крик на перекрёстках,
Ни Бога, Чёрта не боясь,
Он знает, как убрать всю грязь!
Но, всё по-прежнему… . Как горько!
Поэт! Пиши про красоту!
Следы оставив на бумаге –
От счастья будешь в полушаге,
Глянь – крылья-то уже растут…
Но, если кто-то и когда-то
Твой стих прочтёт и скажет: «Да!
Здесь смысл есть, не ерунда…» -
Бог дал тебе искру таланта.
Какое счастье – быть в пути,
Искать в поэзию дорогу.
Пусть по чуть-чуть, пусть понемногу –
Должно поэту повезти!
Не соглашусь, нет, не креме́нь!
Он – нежен, хрупок, весь прозрачен,
И уж совсем не предназначен
Стать «грушей» или как «мишень»…
===============================
Не про себя я, а про тех, кого клюют
И оставляют «мокрые» места́.
Ведь есть здесь личности, что без креста́,
И «критиканы», любящие слов салют…
