Он плакал

Сползала ночь с отрогов гор…

Смолкал в долинах разговор

Лесных серебряных ручьёв…

В дуплах ещё ворчали сотни пчёл,

Деля душистый урожай

Фиалкового сбора мёда…

Последней строчкою погода

Ложилась в сводку, ворожа

На страсти оскорблений года

Со стороны небесных тел…

Сверкнул болид, упал, сгорел

В округе чёрной сажей лес…

В воде служили тайну месс

Монашки горного скита…

Бог прегрешенья пролистал…

Спустил хмарь… Безжизненно-густа,

Жгла… у увядшего куста

Посланца к Господу…

Он плакал…

Раскрылась бездна позади скита,

И крыльями огонь вознёс его во Благость…