Ты непокорный локон его гладишь...
Утопает в праздник кладбище в цветах,
Дарят птицы мёртвым своё пение ...
От этого ты чувствуешь себя на небесах,
Будто пережил ты погребение …
Стало нереальным и ненужным всё вокруг -
Звуки…, краски…, свет… - всё побледнело …
Ощущенье жизни потерялось, как-то, вдруг …
Сердце, будто в раз, обледенело ...
В горле поднимается волною горький ком,
Полностью перекрывается дыхание …
Может быть, когда ты думаешь о нём,
Чувствуешь его ты состояние?
Он тоже, почему-то, вдруг перестал дышать,
Хотя за миг до этого всё было в норме …
Успел спокойной ночи, лишь, маме пожелать,
И не пожаловался на своё здоровье…
Напрасно надрывается весенний птичек хор,
Не сможет их теперь никто услышать …
Как тот его - последний - с мамой разговор …
Ведь лёгкие его теперь... не дышат…
Хоть сколько ты цветов теперь к нему носи,
Вовек своей вины ты не загладишь!
На фотографии, что на его кресте висит,
Ты непокорный локон его гладишь...
