Ты непокорный локон его гладишь...

Утопает в праздник кладбище в цветах,

Дарят птицы мёртвым своё пение ...

От этого ты чувствуешь себя на небесах,

Будто пережил ты погребение …

 

Стало нереальным и ненужным всё вокруг -

Звуки…, краски…, свет… - всё побледнело …

Ощущенье жизни потерялось, как-то, вдруг …

Сердце, будто в раз, обледенело ...

 

В горле поднимается волною горький ком,

Полностью перекрывается дыхание …

Может быть, когда ты думаешь о нём,

Чувствуешь его ты состояние?

 

Он тоже, почему-то, вдруг перестал дышать,

Хотя за миг до этого всё было в норме …

Успел спокойной ночи, лишь, маме пожелать,

И не пожаловался на своё здоровье…

 

Напрасно надрывается весенний птичек хор,

Не сможет их теперь никто услышать …

Как тот его - последний - с мамой разговор …

Ведь лёгкие его теперь... не дышат…

 

Хоть сколько ты цветов теперь к нему носи,

Вовек своей вины ты не загладишь!

На фотографии, что на его кресте висит,

Ты непокорный локон его гладишь...