Строки текста

Мне опять захотелось тебе написать,

Ведь я знаю, что ты эти строки поймешь

Про проблемы, что выдумал я себе сам

И про то, что меня смоет первый же дождь.

Про дневных сновидений моих психодел,

Про оранжевых окон ночные огни —

Я излить тебе душу бы ночью хотел

В переписке, где мы остаемся одни.

 

Я хотел бы по строчкам въедаться в твой мир

И потом растворяться в рассвета лучах.

Я испорченный, странный, нелепый эфир

Из ток-шоу, где страхи истошно кричат,

Прорезая меня, как нагретый клинок.

И общенье с тобой, словно нитки и клей,

В тот момент, когда я до того одинок,

Что повесился б, будь хоть немного смелей.

 

Я хотел бы стереть между нами черту,

Но она не сотрется, я слишком ослаб.

Слез противный комок подступает ко рту —

И как будто опять повторяется март,

И как будто скажу, что люблю, я опять...

Но солгу в этот раз. Март уже не такой,

Ты же слишком крута для такого, как я.

Что ж, пора прекращать даже бредить тобой...

Я опять опоздал. Быть последним привык,

Быть последним — не то же, что первым с конца.

Опоздавший, измученный, страшный на вид

И с мешками под веками в четверть лица.

 

И я так бы хотел тебе всем заплатить,

Что имею, за каждый прочитанный текст

Из нытья и страданий. Но, как ни крути,

У меня ничего, что сгодилось бы, нет.

Мне так стыдно быть перед тобою в долгу,

Ведь мне нечем платить.

 

Тихо капали дни.

Я опять изливал тебе душу свою

В переписке, где мы оставались одни.