Строки текста
Мне опять захотелось тебе написать,
Ведь я знаю, что ты эти строки поймешь
Про проблемы, что выдумал я себе сам
И про то, что меня смоет первый же дождь.
Про дневных сновидений моих психодел,
Про оранжевых окон ночные огни —
Я излить тебе душу бы ночью хотел
В переписке, где мы остаемся одни.
Я хотел бы по строчкам въедаться в твой мир
И потом растворяться в рассвета лучах.
Я испорченный, странный, нелепый эфир
Из ток-шоу, где страхи истошно кричат,
Прорезая меня, как нагретый клинок.
И общенье с тобой, словно нитки и клей,
В тот момент, когда я до того одинок,
Что повесился б, будь хоть немного смелей.
Я хотел бы стереть между нами черту,
Но она не сотрется, я слишком ослаб.
Слез противный комок подступает ко рту —
И как будто опять повторяется март,
И как будто скажу, что люблю, я опять...
Но солгу в этот раз. Март уже не такой,
Ты же слишком крута для такого, как я.
Что ж, пора прекращать даже бредить тобой...
Я опять опоздал. Быть последним привык,
Быть последним — не то же, что первым с конца.
Опоздавший, измученный, страшный на вид
И с мешками под веками в четверть лица.
И я так бы хотел тебе всем заплатить,
Что имею, за каждый прочитанный текст
Из нытья и страданий. Но, как ни крути,
У меня ничего, что сгодилось бы, нет.
Мне так стыдно быть перед тобою в долгу,
Ведь мне нечем платить.
Тихо капали дни.
Я опять изливал тебе душу свою
В переписке, где мы оставались одни.
