Она (проза)

В ней не было ничего такого, чтобы вызывало восхищения и мурашки по лопаткам. Такого, что вызывало бы бурю эмоций, раскаленных и расплавлено-жгучих, растекающихся, по коже, и , обжигающих, ладони. Она была обычная. Простая. Такая же, как миллион других, парящих, вечно, где-то, рядом, надоедающих и серых, унылых и трогательных. Она была такой, какую легко представить в своих фантазиях, написать акварелью и загадать, следя, за огнями , убегающих, друг от друга,частей, моста, в дымке, белых ночей, северной столицы. Вот, она играет прядью шелковых волос, вот, мило улыбается, следя,за переливами, солнечных бликов, по стеклу. Нежный блеск, глаз, плавные движения, рук, бесконечные порхания, длинных ресниц. Бархатный голос, льющийся, через пустоту , одичавшей комнаты, слишком надоедливый, немного высокомерный, опять же, - простой. Подпевания, себе, под нос, каких-то, давно, отшумевших, песен, однообразных куплетов, устаревших мелодий. Дрожь, тонких пальцев, от холода, багрово-серых вечеров и пронзительных, неутихающих, ливней. Банальные фразы. Что же было в ней? Не чувства ли, моей надрывающейся тоски, подхваченной ею? Не мелодия ли , отчаявшегося, сердца, парализованного, бездушной реальностью? Не раскрытая и не заживающая царапина ли, внутри, опустошенного, дна, души? В ней, как-будто, есть я. Такой же простой и, немного, неуклюжий, нервный, упертый и, слегка , сумасшедший.. И, я не вижу, не разделяю ,нашу с ней, бестелесную форму, которая, еще, до встречи, наших глаз, срасталась и закреплялась, по тонким схожим линиям, очертившим, нашу суть.

И, мне бы описать эти чувства, назвать их, придать им то необходимое, что сможешь обратить в несколько фраз, набор букв и слогов. В то время, как другие умирают от безумия совсем иного, не схожего, в то время, как другие и вовсе ощущают лишь теплую нежность или разрывающую жажду обладания. И,мне бы, все это обычное, но не похожее ни на что иное, обратить в одно , что-то, возвышенное, и, вместе с тем, уносящее, в бездну.

Назвать что-то совсем иным, преподнося, лишь, тысячу раз , сказанные, такие же, слова, но, никем не прочувствованные эмоции, воспоминания, звуки и запахи...

Всего лишь,найдя, себя, в чертогах, души, другого,мы смеем заверить,что это то самое,что проклинают веками,то самое,ради чего стоит жить.