Памятник Пушкину

 На обнесенной травами поляне,
И на морозе и в июле душном,
На бронзовой скамье уже веками
Сидит задумчиво поэт великий – Пушкин.
 
Лицо его недвижное печально,
Вопрос застыл на нем – «Что дальше будет?».
Ведь он погиб как будто бы случайно –
Царь повелел – а что же делать людям?
 
Печально он глядит на современность –
Где книги, музыка, искусство и творенья?
Гонясь за славою мы позабыли верность,
За красоту убили вдохновенье…
 
За что боролся этот светлый гений?
За злобную натуру человека?
За твердолобость наших поколений?
За повторение безвременного века?
 
За музу он отдал последний выдох,
Ушел он с честью, с честью жизнь прожив.
Он был убит за нынее убитых,
За чистоту, бессмертие души.
 
На обнесенной травами поляне,
На пьедестале много долгих лет
Стоит поэт, что не забыт веками,
Отливом бронзы встретив вновь рассвет.
                                  17.02.15