Бойщик Бычков

Первым, кто разглядел во мне женщину,

был бойщик Бычков.

Я ходила к нему посмотреть на смерть

вблизи, без очков

(я их тогда еще не носила).

 

Смерть была некрасива, а я – красива.

В свои двенадцать казалась десятилетней,

чьей-то, наверно, внучкой – приезжей, летней.

 

Бойщик Бычков убивал гуманно,

отточенными и ловкими.

А потом, в уголке диванном,

угощал меня ирисками и коровками.

 

Эх, ну зачем же я вру, отхожу от правды?..

Не было у него уголка диванного.

У него была койка –

и только.

 

Койка, два стула, стол,

вешалка и под ней кроссовки. –

Внутренний мир подсобки.

 

Бойщик Бычков, бойщик Бычков…

Да ведь не было, не было ничего!

Ни в койке, ни в уголке диванном.

 

Я совсем не была нимфеткой,

вовсе не был он педофилом,

но зачем-то хотел казаться.

Но я начала кусаться.

Я его укусила!

 

Всё произошло так быстро,

что было почти взаимно.

Он хотел объясниться, сказал: «Послушай!»

Но с нелепейшим криком «Мама!!!»

я бросилась прочь, наружу –

прямо

в объятья ливня.

 

Нет, вот опять я вру, привлекаю к себе внимание!

Никакой не ливень, а мелкий дождик

покропил по моим щекам, приводя в сознание.

 

Я моросила, дождик трусил за мной.

Нет: дождь моросил, а меня трусило.

 

Кровью прибитой пылью парной требухой травой

вымытым из-под шланга ковриком из резины

в пальцы въевшимся табаком

поцелуя первого языком

горстью конфет из местного магазина –

Смерть не пахла.

Это я позже вообразила.