Смерть приходит без стука

И что вы будете делать,

Когда ваша икона божия

В щепки разлетится?

Для меня злые и те,

Что смеются, благородней

И выше добряков признанных.

 

Я возвращаюсь с эшафота

Избитый и пьяный.

Кто следующий?

А я жалкий и мокрый,

Кровью харкаю.

Пропащий без вести.

 

Если пить каждый вечер

Двадцать бокалов,

Не так тошно.

Юмор намечен,

Как мелом по асфальту,

Людскими пороками.

 

Лес сгорит, стадо

Подохнет в дыму и голоде.

Гиены сглодают трупы.

В молитвах не надо

Задыхаться. Они не помогут.

Смерть приходит без стука.