Смерть приходит без стука
И что вы будете делать,
Когда ваша икона божия
В щепки разлетится?
Для меня злые и те,
Что смеются, благородней
И выше добряков признанных.
Я возвращаюсь с эшафота
Избитый и пьяный.
Кто следующий?
А я жалкий и мокрый,
Кровью харкаю.
Пропащий без вести.
Если пить каждый вечер
Двадцать бокалов,
Не так тошно.
Юмор намечен,
Как мелом по асфальту,
Людскими пороками.
Лес сгорит, стадо
Подохнет в дыму и голоде.
Гиены сглодают трупы.
В молитвах не надо
Задыхаться. Они не помогут.
Смерть приходит без стука.
