Мне белые крылья всё душу морочат.

Мне белые крылья все душу морочат,

Все думаю: как бы — назвать покороче,

поласковей чтобы да без причитаний,

того кто кричит в мою душу гортанно?

 

Уже на излете года мои, правда,

и как никогда, я устала от правил,

придумок каких-то, ума заключений,

от чьих-то неловких, неверных прочтений.

 

От выдумок пошлых, изысканых мнений:

о том, что от Бога и все — духновенно...

Червяк твой мыслишко, без Бога — людишки:

о, этих полемик — ужели, не слишком?

 

А белые крылья все душу морочат

и вверх поднимают над каждою строчкой,

что верно — пророчат? Мой дом, между прочим,

за синею далью... Там с кочки на кочку

 

душа, как девчонка, подпрыгнув, хохочет,

угнаться за нею у Духа нет мочи,

орлицей вверху колыхается космос

как перья ее шелестят над покосом...

 

И даже над плотью моей притяженье:

невольно, но властно... Душою — броженье...

И нету здесь правых, и нету здесь — правил,

и нету здесь точно — потомков Моава!*