Снайпер
Где-то с винтовкою снайперской Ганс,
смотрит в прицел и прямо сквозь нас.
Назначил себя он и Богом и чертом,
и смотрит, и смотрит в прицел этот чертов.
Как гнида в пропитанных грязью портах,
из леса кусает он смертью всех нас.
Вот бруствер окопный, и выше, ни! Ни!,
сквозь каску прокусит, шустер черт возьми!.
Как в шахматах жизни он ставит на кон,
и каждому крестик в прицеле, закон.
Но если в фуражке, ты чин, комсостав,
твоих шансов ноль, ты король, тебе мат!.
Спускает с крючка, смерти, к нам в эшелон,
залегший в кустах где-то фриц фон-барон.
Эхо выстрела в отзвуке каждом его,
с похоронкой несет, горе в город, в село.
