Снайпер

Где-то с винтовкою снайперской Ганс,

смотрит в прицел и прямо сквозь нас.

Назначил себя он и Богом и чертом,

и смотрит, и смотрит в прицел этот чертов.

 

Как гнида в пропитанных грязью портах,

из леса кусает он смертью всех нас.

Вот бруствер окопный, и выше, ни! Ни!,

сквозь каску прокусит, шустер черт возьми!.

 

Как в шахматах жизни он ставит на кон,

и каждому крестик в прицеле, закон.

Но если в фуражке, ты чин, комсостав,

твоих шансов ноль, ты король, тебе мат!.

 

Спускает с крючка, смерти, к нам в эшелон,

залегший в кустах где-то фриц фон-барон.

Эхо выстрела в отзвуке каждом его,

с похоронкой несет, горе в город, в село.