Боль или то, что не удержалось внутри
В сердце боль поселилась внезапно,
Разрывая потёмки души,
Выбивая сокрытую правду,
Страшно в ухо шепча: «Напиши!»
Я поверила этой боли,
Сразу взявшись за прежнее зло...
Изливая все рифмы до колик,
По бумаги скрипело перо.
Вдруг рука, застрадав, онемела,
Осознала ошибку свою.
Я стихов ведь писать не смею
Зацепившись за боль «не мою».
Эта боль ведь совсем немая,
Пусть и рвушая изнутри.
Боль моя же не утихает,
Сколько ей ни кричи: «Молчи!»
А она, словно всем нам в отместку,
Раздаётся со всех сторон...
То подскажет мне рифму для текста,
То издаст свой измученный стон.
У моей боли привкус иной
Некой горечи, смешанной с пеплом,
Стылой терпкости сказанных слов
И избитых, забытых моментов.
Боль, она расплывётся по телу
И кругами пойдёт по душе.
Боль она не для тех, кто не был
Счастлив с кем-то в мирской суете.
А у боли ведь вкус темноты
И нестройной осенней стаи,
Воплощенной в живые кресты,
Что на юг трепеща улетали.
Боль моя не молчит, рыдает
Над ушедшим от горя теплом,
Боль всегда в стихи попадает
И её не стереть мастерством.
