Я заболел.

Мне врач сказал: "Осталось два часа".

Безумно жаль — а солнце-то как светит.

Там, в коридоре, слышно голоса,

О чём-то шепчутся, жена и дети.

 

Я на кровати, руку не поднять,

Мелькают в голове о прошлом мысли.

Жизнь кончилась, как старая тетрадь,

Исписанная почерком не быстрым.

 

Всё было – дождь, весна, зима, жара,

Была любовь, и слёзы тоже были.

Единственная, верная жена,

И мать с отцом, что так меня любили.

 

Ну, вот и всё, осталось два часа.

Хотя не два, уже намного меньше.

Затихли в коридоре голоса,

Как этот мир стремительно изменчив.

 

Стоят родные, головы склонив,

Их лица одинаково печальны.

А я пишу, последний в жизни стих,

Такой наивный и такой случайный.

 

Температура тридцать семь и пять,

Осталось два часа, прощайте люди.

А за окном, такая благодать!

Как это так? Нормально со мной будет!

 

Тогда, я не расслышал, Боже мой,

Шёл разговор, о матче нашей сборной.

И доктору, уже пора домой,

Мир сразу стал весёлым и задорным.