Строка

Вновь снаружи то ли тучи, то ли облака.

Будет дождь или не будет - это всё равно.

Дома крыша, стены, кресло, кофе и строка,

Что никак не удаётся мне давным-давно.

И не знаю, отчего мне так она далась.

Всё кручу её, играю, словно пёс шальной.

Вот строка порой какую обретает власть,

Будто целый мир зависит от неё одной.

 

А если я тебя спрошу: "Какие ждут нас чудеса,

Когда строку я допишу - увижу сам? Пойму ли сам? "

Ты мне ответишь: "Не спеши. Не экономь своих минут.

Ты допиши, лишь допиши - и все увидят, все поймут".

 

День, неделя, месяц, год - всему приходит срок.

Мы уже не различаем даты на бегу.

Затерялись наши цели где-то между строк.

И лишь ту, проклятую, закончить не могу.

Но нет силы отступиться, плюнуть и стереть.

Это очень просто, так какого же рожна?!

Просто... как же буду я потом в глаза смотреть

И тебе, и всем, кто верит, что она важна?

 

А если я тебя спрошу: "Какие ждут нас чудеса,

Когда строку я допишу - увижу сам? Пойму ли сам? "

Ты мне ответишь: "Не спеши. Не экономь своих минут.

Ты допиши, лишь допиши - и все увидят, все поймут".