О войне не помню разговоров...

О войне не помню разговоров,
Не сказать, чтобы никто не воевал,
Был чернявый дядька ,дядя Толя,
Он один эту войну застал.
Нет ,застали многие из рода,
Вот и мама -четырех от роду лет,
Ела пополам с колючим жмыхом,
Кисловатый ,липкий ,ржаной хлеб.
И отец ,ее на год постарше,
Помнил,как его отца, раза три,
С большим русским размахом,
Провожал весь прииск до крыльца.
Уходил,и возвращался снова,
Человек по имени Сергей,
Берегла Отчизна напоследок,
Северных своих людей.
Да ещё такое помню ,
Из глубин откуда-то рассказ,
Как моего деда ,но другого,
Котелок картошки спас.
Был у моей бабушки Агафьи,
Брат ,сейчас не помню,как зовут,
Варит она серую картошку,
А он будто ненароком ,тут -как- тут.
Сядет ненавязчиво в сторонке,
На скамейку, или на порог,
Наблюдает ,как у отодвинутой заслонки,
В русской печке ,закипает котелок.
То почешет голову,
То шапку мнет в костлявой, высохшей руке,
То заметит пёрышко ,былинку ,
На обтянутой обмотками ноге.
Ганя в это время дует в ложку,
Раздувая на пару,
Жёлтую ,как воск,картошку,
Будто втягивая,в неизвестную игру.
Дядька мнется,брюки мнет ,картузик,
Без того свернувшийся в дуду,
Но обеда впрямь все же не спросит,
Почему ?..Сама я не пойму.
Но потом ,не вытерпев,
Отчаясь,
Он замужней говорит сестре:
,,Ганя,если ты эту картошку ,
Варишь ненароком мне,
То ее тебе совсем не надо ,
До готовности варить,
Я ее могу такою,
Прям хрущком,
Сейчас употребить...,,
И так было очень-очень часто,
Через день,и всякий раз,
Когда в котелке была картошка.
Так он деда моего и спас.
О войне не знаю много,
Разговоров не было в семье,
Только мамин брат,
Чернявый дядя Толя умер как -то в марте, по весне.
Он прошел войну почти мальчишкой,
И вернулся счастливо домой,
Только прихватил чуть лишку,
Прихватил контузии с лихвой.
Шел от как-то вечером с прогулки,
Девушки в то время так цвели,
Дух такой шел томный,пьяный
От размокшей матушки-земли.
Вот он видит огонек родного дома,
Угол и знакомый поворот,
Кто же знал, что до дверей знакомых,
Он несколько метров не дойдет.
Он утонет в мартовской той луже,
Что была синей и холодней,
Дядька мой был той войной контужен,
Нет в России не контуженных семей...