ЕЁ МИЛЫЙ СТРИЖ
Холм навеки застыл нерушимым,
Под которым ты тихо лежишь.
Был при жизни для мамы любимым,
И тебя называла "мой стриж."
Быстро юность твоя пролетела,
Гордо встал на крутое крыло.
Твоя мама, наверно, хотела,
Чтобы жизнь прожил хорошо.
Но война все нарушила планы.
Русь пошёл ты свою защищать.
Получил ты смертельные раны,
И заплакала бедная мать.
Под разрывом земля вся согнулась,
И собою накрыла тебя.
Ну, а рота назад не вернулась,
Она дальше в атаку пошла.
Как же много лежит безымянных,
И над вами летают стрижи.
В небесах навсегда первозданных
Круто делают вниз виражи.
Как взлететь тебе очень хотелось.
Со стрижами летать высоко.
И увидеть родных не терпелось.
Но они от тебя далеко.
Нет мамаши живой в этом мире.
Твоя девушка с внуком сидит.
Её мысли, как тяжкие гири,
Часто ночью с тобой говорит.
Вспоминает на Волге закаты,
Где ты нежно её целовал.
Помнят ласки реки перекаты,
И как утром её провожал
Рано старость её подкосила.
Жизнь умчалась, уплыла, как дым.
Только вашу любовь не забыла,
Ты остался навек молодым.
Верит старая в скорую встречу.
Ты к любимой стремглав полетишь.
И когда ещё будешь далече,
Чтоб нашёл, закричит: "Милый стриж!"
Подлетишь и старушку обнимешь,
И крылом ей прикроешь глаза.
Перед нею пилотку ты снимешь,
И с глазниц покатится слеза.
