У тебя в руках книга в старом переплёте
У тебя в руках книга в старом переплёте.
Ты едешь с учёбы, работы.
Почти засыпаешь прислонившись к окну.
Тебя что-то спросят, ты не заметишь .
Тебя вновь не поймут.
Какой-то странный фетиш -
Задавать вопросы тому,
Кто скорее всего не ответит.
Вновь чуть не пропустишь свою остановку.
Шум улицы уже кажется не настолько громким.
А в квартире душно,
Словно накурено.
На столе остатки вчерашнего ужина.
А к чёрту до чёртиков заслушанных Smiths!
Твоя молодость выскочит на балкон
И стремительно вниз.
А потом Амстердам, Париж,
А ты одиноко стоишь...
С утра на учёбу, работу
И обратно вновь на метро.
Буквально вчера свою молодость пропил,
Буквально вчера не достиг ничего.
