У тебя в руках книга в старом переплёте

У тебя в руках книга в старом переплёте.

Ты едешь с учёбы, работы.

Почти засыпаешь прислонившись к окну.

Тебя что-то спросят, ты не заметишь .

Тебя вновь не поймут.

Какой-то странный фетиш -

Задавать вопросы тому,

Кто скорее всего не ответит.

Вновь чуть не пропустишь свою остановку.

Шум улицы уже кажется не настолько громким.

А в квартире душно,

Словно накурено.

На столе остатки вчерашнего ужина.

А к чёрту до чёртиков заслушанных Smiths!

Твоя молодость выскочит на балкон

И стремительно вниз.

А потом Амстердам, Париж,

А ты одиноко стоишь...

С утра на учёбу, работу

И обратно вновь на метро.

Буквально вчера свою молодость пропил,

Буквально вчера не достиг ничего.