Что бы ни делал, жил стихами
Что бы ни делал, жил стихами,
сам по себе являя стих,
неординарно отдыхая
вне зоны действий сил любых!
За светлой пасмурью в теплице
затеплится, бывало, свет,
но день чрезмерно бледнолицым
покажется сквозь сизый снег.
Уже совсем не так живётся,
чтоб звуком цвет наколдовать,
любя серебряное солнце,
что золотой луне подстать.
Всё шире взглядом загребаю,
пытаясь сделать полный вдох
времён великих обещаний,
обычный смертный «кабыздох»….
______________
В чаду минутных настроений
и остроумных, и тупых
просаживаешь миг движенья
за счёт движенья тел других.
Когда сидишь в своём вагоне,
а рядом тронулся уже,
то отползаешь задним ходом
с осадком горечи в душе!
Всё относительно в природе,
и если аналогий нет,
то бесконечно можно спорить,
хватаясь за любой предмет.
По ощущениям и разность
понятий, мнений, полный ход,
локомотивом разогнавшись,
«съел и порядок»… бутерброд!
Как призрачны и иллюзорны
эпохи жертва и палач,
так одинаково суровы
морозы, пекло, хохот, плач!
На том или на этом свете
лишь только на себя пенять,
до сути доходя предмета,
чтоб копья больше не ломать.
