Очередное туманное утро. На повторе играет Сплин. Очередное, не отправленное письмо...

Снова тлеет в сумраке огонек сигареты. Очередное воспоминание.

Как будто, всё отматывается назад. Медленной, тянущей болью. Образы сменяют друг друга будто картинки, в старом, потертом калейдоскопе. Наслаиваются друг на друга, превращаясь в разнообразные узоры памяти.. Смешиваются запахи.. вкус.. звуки.. снова синий winston(обещал бросить, да так и не смог(слабак) хоть на лёгкие перешёл). Снова заиграл Романс. Очередной повтор. Ощущение того, что сейчас, пустят титры.. сквозь время. Зачем я всё это пишу? Не помещается в голове. Жаль только что ты этого так и не увидишь. Синий winston. Утро. Сплин-Романс. Картины памяти.

Что ж. Календари и правда врут. Тут он действительно прав. Если хочешь то говори...